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Alba

La mañana del día,

el día que arrulló esa noche,

la noche que calló lo dicho

y el silencio que nada le responde...

Es un ciclo genuino,

nada lo detiene, no cesa

y si se cansa nadie sabe,

y si se preocupa, no interesa.

Siempre tras la tapia oscura

del cielo policromo en tiempos

aparece la dulce mordedura

de la claridad de los destierros.

Y lo que sombra fue, retoma forma.

Y a las ondas de luz, sonido canta.

Abrazando la tierra y besando aromas,

renacen las costumbres al llegar el alba.

Y gira, gira, gira,

¿acaso se estremece?

¡Qué más da!

Y crece, crece y crece...