Portada | Biblioteca | Correo | Edición |



 

dante lecca

 



 

 

LA CENA MUTANTE



Nos reunimos como cada año, puntualmente, para cenar

y poner en orden nuestras desavenencias.                                                       

La mesa dispuesta: todo el amor y el odio que nos tuvimos                             

en sus respectivas copas de licor.                                                                     

Desde peñascos marinos fluyen hasta aquí distorsionadas baladas de amor     

entonadas por un cantante con síndrome de dawn.                                        

Ligeramente desconocidos; ella con el rostro maquillado de reciente felicidad,   

yo con el rostro tatuado por antiguas tristezas.                                                

Sin perder la elegancia. Hasta le tomo de la mano (helado por supuesto)          

que no retira por delicadeza o indiferencia.                                                        

El aire agitado como por el respirar de caballos nerviosos presagiando el mal

tiempo                                                                                                         

Llueve en el corazón, en la ciudad de ayer, en la calle que nos vio pasar

juntos,  alguna vez.                                                                                       

Ahora podríamos discutir, insultarnos con las fuerzas de las mareas,                 

con la inclemencia de las horas cantadas inútilmente.                                      

Ni un cuervo o una rosa roja o un lejano beso en el cielo sin ira de los

recuerdos                                                                                                 

Solamente intercambio de papeles y fotos de niños que sonríen con dulzura     

e inocente crueldad, desde una colina que mira al mar;                                       

el mar que yo les enseñé a nombrar y que el viento del olvido riza                  

en tardes sin vehemencia.                                                                             

Trato de encontrar en ella, de todos modos, algún gesto escondido de ternura, 

pero mira en otra dirección; y consulta el reloj.                                                

Silencios como autopistas vacías. Nada queda ya por decir.                              

Le extiendo el cheque y la veo alejarse,                                                        

dejando la mesa servida y mi retrato ajándose a la velocidad de su ausencia.

  


 

Portada | Biblioteca | Correo | Edición |